Entre el murmullo de los turistas su voz sonaba como una letanía lejana. O como el canto de los pájaros, banda sonora del parque que nadie se detiene a escuchar. También su figura recordaba a un gorrión, consumida por los años o los lamentos. Desde la cima de Alfama divisaba el
Tejo a través de grandes gafas de cristales difusos y protegía de la brisa su cabello plateado con un pañuelo anudado al cuello, seco cual tierra en barbecho. Los sarmientos de sus dedos enredándose en el cielo o enraizándose en su pecho atraparon también mi atención y me detuve a escuchar. Su voz dejó de sonar lejana; atravesando las telas que me cuidaban del frío se clavó en mi corazón dejándome herido. Me apropié de su clamor y lloré con sus penas. Unos gramos de cobre intentaron pagar una deuda sin precio y de su boca salieron besos como flores de buganvilla, de sus brazos caricias como rayos de sol invernal. No podía dejar de escucharla así que marché con la cabeza vuelta a su canto para comprobar como esa voz se elevaba hasta confundirse con las nubes:
Não é desgraça ser pobre,
Não é desgraça ser louca.
Desgraça é trazer o fado,
No coração e na boca.
Nesta vida desvairada,
Ser feliz é coisa pouca.
Se as loucas não sentem nada,
Não é desgraça ser louca.
Ao nascer trouxe uma estrela;
Nela o destino traçado.
Não foi desgraça trazé-la;
Desgraça é trazer o fado.
Desgraça é andar a gente
De tanto cantar, já rouca.
E o fado, teimosamente,
No coração e na boca.
Un ramillete de violetas se arquea movido por la vibración que producen las cuerdas del piano y ordenan sus tallos ligeros como una escala de caracol que ascendiera al olimpo donde las musas soplan a los pies de las bailarinas.
Como un colibrí vuela ingrávida. Riman sus movimientos con los acordes del piano y el vapor de su tul me emociona como un verso perfecto.
Los amplificadores encendidos. El público espera mirando al escenario. Un cable de repuesto y una cerveza. Todo está dispuesto. Comienza el espectáculo.
El sol crea la armonía, el viento marca el compás, el bullicio de la calle es la copla. La música se respira en los callejones y alguien con su guitarra te regala un tanguillo que se mastica mientras disfrutas unos serranitos.
La música, como el amor, pide a veces ternura y suavidad, otras energía y entusiasmo; siempre mucho tacto. Así trato de acariciar su piel, siguiendo los compases como si me guiaran tus movimientos.
La aguja del tocadiscos oscilaba levemente arriba y abajo mientras el viejo vinilo giraba. El repiqueteo de los surcos gastados repetía ronco el mismo ritmo. A pesar de ello, la poderosa y delicada voz de 
Compitiendo con potentes amplificadores que repiten bases rítmicas grabadas desde las más concurridas plazas del parque, en un paseo apartado y tranquilo las mágicas notas de este salterio saltan directas desde las cuerdas hasta el alma.
Ni el rocanrol ni ninguna otra música. Qué no pare. 
El fuego dibuja en el cielo la música que llena el alma.
Amiga del alma, compañera de parches, como una sombra pero al revés: más presente cuando menos brilla el sol. 
Cuando sus manos negras cubren la luna de piel, lejos de producirse un eclipse, escuchamos su cara oculta y sentimos la plenitud del astro latir al ritmo del corazón.