Un camino de hierro atraviesa la Costa de Caparica de norte a sur. El inmenso Atlántico entra en el tren por las ventanillas para acompañar a los viajeros que acuden a disfrutar de la arena a cualquiera de las muchas playas distribuidas en tantos kilómetros de costa. Esa misma arena, agitada por el viento oeste cubre los travesaños del camino y seca la ropa tendida en las casas de comida.
Aún quedan lugares en los que las intimidades se airean al sol, a la vista de los transeúntes.
No deja de impresionarme cruzar el puente 25 de abril para entrar o salir de Lisboa. La vibración de las ruedas al circular sobre la estructura metálica llena el habitáculo del vehículo, el cielo se ve a través de cables y estructuras metálicas interminables. Al fondo se ve la ciudad, pequeña, escondida entre sus siete colinas, el Tajo inmenso y el monumento a los navegantes de Belem recibiendo al océano Atlántico. Volveré a Lisboa y volveré a cruzar el puente y a fotografiarlo una y otra vez.
De no ser por el crepitar del agua golpeando los guijarros de la orilla creería que el tiempo se detuvo en esta playa a la que sólo se puede acceder a pie o en barco. No sé cuánto tiempo transcurrió desde que llegué, caminé sin prisa, dormité al arrullo de las olas y retrocedí sobre mis pasos con la misma prisa que al llegar pero la mujer de la foto permaneció ahí todo el rato. Quizá estudiando el azul, quizá memorizando la melodía de la mar en calma, tal vez dialogando con los peces o contando las piedras. ¿Qué más da? En esta playa no existe el tiempo.
Como falsos ahorcados en el aire
sus cuerpos vacilantes y vacíos,
desnudos de nosotros, brazos, piernas,
cinturas, pechos, cuellos, suspendidos.
Pasa la luz de enero entre los blancos
fantasmas con su frío.
Deshabitadas formas desvividas,
huecos humanos ateridos.
Esa silueta con que juega el viento,
ese perfil he sido.
Tus manos compañeras lo han salvado
con su dolor de qué tristes residuos.
En el aire tal vez me reconozco,
un poco soy bandera al viento herido.
Jirón que se estremece mudamente,
por un cristal me miro.
y no sé si es la ropa o es la vida
la que pende de un hilo.
Las manos curtidas al mismo sol que secará el lienzo que ahora sostienen llevan escrita la vida como los desconchones de la pared.
Miles de visitantes de toda Europa acuden cada año a Sesimbra en busca de sus olas atlánticas y de sus sabrosos pescados. Tras el baño matinal conviene poner a secar las toallas. Creo que los vecinos de este apartamento vienen de Francia.
Una gran escalinata espiral se adentra en las entrañas de la tierra a través de un monumental pozo que nos conduce a través de oscuras grutas laberíticas a la luz purificadora. Desde su interior puede sentirse, la magia, el misterio y el poder magnético de un lugar simbólico y escalofriante.
Una estela de luz rasga el cielo como si fuese un trapo viejo pero en vez de hilachas queda en el horizonte una puerta entreabierta al infinito.
Volver sobre tus propios pasos sintiendo en los pies descalzos el frescor de la arena al atardecer. Escuchar el oleaje sin evitar la ondas atrevidas que se deslizan hacia el interior escapando de sus compañeras. Contemplar. Olvidar.
En este preciso instante ¿no te gustaría que una de dos esas siluetas fuera la tuya?
Los bañistas abandonan la arena y un baño de oro ocupa su lugar bajo los sombrajos de cañizo. En ese instante la playa se llena de encanto.
Descorchemos las botellas, que las burbujas estallen en el cielo llenando la noche de estrellas de pólvora. Cualquier día , cualquier motivo es bueno para celebrar una fiesta.
¿Qué hace un cable en medio de la playa?
Los tritones, con sus lenguas de agua, son los guardianes del conocimiento. Por eso vigilan la entrada del pozo iniciático, vientre metafórico de la Tierra-Madre que nos conduce hasta La Luz. Experiencia inigualable, mágica.
Como si un río siguiera el curso inverso, desde la inmensidad de la tierra surge un gran torrente de madera y savia del que desembocan afluentes verdes que finalizan en manantiales de frescos brotes buscando el cielo.
El rastro que han dejado las olas se extiende entre la arena como raices de agua de las que al amanecer nacerá un árbol de vapor.
Sobre el muro de piedra, frío de tantos años a la sombra, reposa un trozo de rama seca que cobra vida de nuevo gracias a la luz de los últimos rayos de sol que se cuelan entre las ramas del árbol que ayer lo acogiera.
De la misma manera que cada vehículo de los miles que lo cruzan transporta una historia diferente, cada fotografía de las cientos que es objeto este puente cambia con la luz y los ojos del fotógrafo. Yo no me cansaría de captarlo porque cada día que lo miro me sugiere algo distinto.
Cables que cruzan ríos, cabos que cruzan océanos. Vigas y mástiles para ir más allá, sueño del hombre desde que el hombre sueña.